Svenskt näringsliv

Jag har inte alltid varit såhär?

The lightness of women cannot bend the honour of men.

Jag har en väska som är en kokosnöt.

Lyssnar på Yngve Stoor och lägger kassetter med peppsnack i den. Mina egna små psykologsamtal med mig själv där jag förklarar livet och ger mig dåliga råd jag aldrig kommer att följa. Slänger över en kleenex ur nöten ifall det blir för jobbigt att prata och sedan säger jag -nej nu är tiden ute men jag hoppas att du ska tänka över de här sakerna en stund nu.

Ditt dumma luder.

Pingu du måste behärska dig.


Du måste behärska dig. 

Pingu?

The lightness of women cannot bend over the hour of men.

Allt man kan prata är delfinspråket. 

Bubbla runt i havet och pluddra in code. 
Wiiiiiii.
Kana på mage på sitt inre pow wow animal (Pingu) och sedan ha den/it på huvudet som en gnatig tankemössa som ger hopplösa råd, den ba:

The lightness of women cannot bend the honour of men.

Och sommaren kan kännas så grym för den som mol alena hasar runt i svettig sandal, jag vet så väl.  Gnid gnid. Man vill vara sådär kvinna och sitta snyggt på en strand i Skåne och smörja sig ömt med nån kräm (gnick gnick), fast jag kan inte sånt. Min baddräkt halkar alltid av, håret ser inte alls sådär beach 2011 ut.

Inte nåt touchy feely Åh senorita.

Man ligger där och tänker på pirayor, hajar och skrik.

Emo.


Pludder och bong.  


The lightness of women cannot bend the honour of men.

Tänker varje dag: 

Imorgon blir jag bättre, mindre sentimental. 

Hunden leker med en liten mus, bär den i munnen, bollar den i luften, sväljer den hel. Jag frågar: är du katt? Då kikar hon plirigt in i mina ögon och viftar på svansen. 

Spyr upp den.

Jo jag har ofta upplevt akademikerfolket som ett gäng som gillar att dricka vin, prata om vin, åka till France och dricka mer vin samt ha stora bokhyllor fulla av litteratur om vin de gillar att prata om. 
Men hellre det! 

Alla jag känner har pluggat massor av Humaniora och eller konst. De (vi) kan fylla vår tid. Hur gör de på Svenskt näringsliv? Hur fyller de sina tomrum menar jag. 

Folk pallar inte vara prestationsrobotar utan framtid. Folk vill så gärna leva utan den Lutherska piskan och så. Man vill sitta och pluddra ibland bara, med ett glas vin och en bok om smärtofylld kärlek av någon lika misslyckad som en själv.

Och jag vet att diskussionen inte går ut på det, jag tappade tråden för flera år sedan, hoppade av gymnasiet och har ingen riktig bildning. 

MEN hellre det! Än att vara som er.

Man vill inte spela golf, tennis och shoppa för att få tiden att gå.

Och det finns så många olyckliga tomma människor som försöker fylla det där hölet med allt utom vett, ta Rhys Meyers t ex bara för att ta ett ex. Låt Tudorsluderkungen leva va, och skådisen under kungen, och det lilla barnet under det. Alla lager av en människa måste ha det bra som löken.

Varje dag är en ny chans att bli en mindre dålig människa - Svenskt Näringsliv. Vi spelar för små hästar som bjuder oss på toy.

Det där med vampyrer och toaletter, hur fan gör dem? 
Bill ba: Magic? 
Och hur får man tag på vampyrblod?

Nu tycker jag faktiskt att du ska lugna ned dig!

/ Svenskt näringsliv

Sommarjävel

Dagen i bilder:

Till tonerna av: Charter

Hund

Voff eller nä Vov

Han: Vad tänker du på nu?
Hon: Mff mfff mfffffmffff
Nä fast jag tog bort. Våldet i bilderna... Och färgerna. Jag fascineras av att saker har blivit så okej.
Okej.
Inte jag där alltså.

✝✝✝✝✝✝✝✝✝✝ 

Blekansikte

Drömde att någon klippte i mina knäveck med en häcksax. Glad midsommar.

Diddeli daddeli tunggung, fylla och hor.

Försöker dräpa Vaati, det är skitsvårt och alla mina red potions är slut. 

(en dag ungefär)

Dräpte just Vaati och gubben i mössan flög iväg (Zelda minish cap). Nu tar det hundra år tills portalen öppnas igen, det är som när du hör av dig och vill lägga på med en gång och jag känner mig dubbeldum.

26 juni.

Hybris.

Vaselin Boronazi?

Puny sword.

Vem är du i Twin Peaks? 

Jag är Waldo.

Vem är du i Sherlock? 

Jag är Sherlock.

Vem är du?

Och jag sprang till älven. Den kokade.

Jag sprang till havet, det kokade också (diddeli daddeli tunggung) Lord. Vader. Sprang till kastrullen, den kokade. Lord Lord. Den kokade. Snälla hug me Lord. Sprang till skogen, den kokade. Sprang till ditten och datten, den kokade också.

Allt på denna dagen.

27 juni.

Ren o Stimpy. 

Jag är Ren. 

Du är Skvimpy.

Låg på ödslig strand och lyssnade på Underbara Claras sommarprat idag, och ett moln i form av en grillad kyckling puttrade förbi. Jag är nog hennes motsats fast ganska lik, uppskattar de små sakerna i livet som kaffe och sådär. Kanske inte verkar så men det här är ingen dagbok på det sättet, jag bakar kakor va, och dricker kaffe och tycker om det som fan.

En ren ställde sig framför bilen när jag skulle köra hem, den hade grenar och blad i käften som var nam nam och inget intresse av att flytta på sig. Så vi stod där en stund och surblängde, jag kunde ta på den om jag ville, fast det ville jag inte, den var knottrig. Som kondylom.

Exotiskt tänker du.

Samtidigt så är det inte roligt med självporträtt just nu, eller jag menar helst vill man väl bara visa upp den sida man trivs med, just nu trivs jag inte med någon sida i den här kvadraten. Men jag visar den dåliga fula sidan.

Handlar inte om självförtroende, det handlar om Satan.

Och då menar jag inte bilden-bilden, utan den där människan som folk tittar länge och granskande på med avsmak.
De speglar sig.

Jag ska bara.

Pingu.

Oh lala jämmerdal.

Kan bara tänka på:

Puny sword?

Molnet ovanför just nu ser ut som en grillad kyckling. Igen.

Oh la la jag kommer aldrig posera framför kameran med rosiga kinder och en bebis i famnen. Kommer aldrig springa där hand i hand, plantera rosor eller vara duktig på pappersarbete eller PR.

Men man måste lära sig att det intet gör. 

Världen snurrar på ändå. 

Men...

Hur får man folk att hoppa genom brinnande ringar?

Forest guppy.

Salta snigel hej o hå. (jag är snigel)

 Upp upp.

Och iväg.

/Svinet

Kanin och Abel

Det är dyrt att se såhär bra ut.
(punkt)

Drömde om människan på åttiotalet.

Åttiotalsmänniskan var mer oförstörd, renare? Hade fula byxor utan att veta bättre.

En orange klänning i tunt bomullstyg som liksom var avklippt ovanför bysten och hängde upp med snören fast pösarmar där också någonstans i någon tråd.

Och om jag hade vågat hade jag velat stå där och bröla varje dag.

Inte som nu, näver nästan.

Det handlar om mod, det allra mesta. Alltså man måste vara modig varje dag egentligen, shit vad jobbigt.

(modigt)

Dick, jag vill ha dig nu.

Dick!

Uppfattat.

Man hoppar frivilligt ner i en påse med spik och använda sprutor.

Det är min bild av kärlek.

Allez in konsensus.

Eller alltså rädsla.

Så känns kulturarbete ibland.

Man är kopplad till grenarna.

Naturjävel.

Men Gösta, eller nej - och så Gösta. In kommer Gösta. 

(ett spöke med körkort)

Jag råkade måla glitter på mina ögonbryn. Det gäller att hålla sig kvar i verkligheten och inte fladdra iväg.

Igår skällde en man utan tänder ut mig för att hunden stod framför honom när jag läste menyn på en alkad lunchkrog i Boden. 

Hans unge hade inga ögon, gick som Zombie svagt gurglande för att kleba på hunden. Sedan kom en alkad tant och sa PHOWOSH mot mig.

KANIN OCH Abel.

Lev och låt dö midsommar 2011.

Tolkar tecknen. 

Folk ligger och skriker ganska mycket in i sina sängkläder just nu va? Kramar sin bag in box som tygnalle.

Små förtäckta avskedsbrev i form av bild och text med svårtolkad dödslängtan. Som en alldeles egen aktiv dödshjälp.

En kille med klackskor spankulerar förbi.

Och vi tittar på och tänker: oj jag borde kanske försöka få tag på den här människan, gå hem till den och koka saft eller så.

Hunden kollar mygga.

Lite vind.

Mygga blåser bort.

Själv sprang jag upprepade gånger in i en strören igår tills jag hade prickat mig till en blodfontän.

Bump bump powooosh (visar med händerna).

Strören – en ren som strösslat iväg från sitt gang och är rätt obrydd, står och gnager på kvist vid vägkant och ser exakt ut som vägkant också så det är ganska lätt att köra förbi (eller på) strören utan att märka att den va där.

Detta gav mig mersmak för smärta jag inte är van vid, så då gick jag ned till älven och stenade mig själv ett par gånger med kalla blöta och av tid och gubbiga tassar slipade stenar.

Farfar hade båt där, och en massa stockar som de skyfflade runt. Man skulle hoppa fram på stockarna såhär (visar genom att hoppa fram såhär) och ibland kunde det slå spinn i pinnarna och man hamnade under!

(mimar skitsnabba ben på snabba stockar och sedan Carrie arm)

Jag låg där och såg tiden passera och kände mig som Gud.

Omätbar och snygg.

Tills Lasse kom och frågade hur det var i huset, själv hade han sålt sitt till ett gäng Stockholmare.

Nu ska jag snorkla.

Midsommar 2011 ja.

Vi drar bort oss från broräckena, visst? Vi fiskar upp varann från Mälarens bottenslam och så va?

Och om du klär ut sig till Östtysk kulstöterska så ska jag lova att inte ge dig sparken.

Och om du känner att din lilla motor har hostat sönder (mimar hostar sönder) så ska jag ta min lilla vev och stoppa in den i käften på dig och snurra snurra, snurra för glatta livet tills motorn hostar igång igen.

För så kan man ju inte ha det!

Livet är en mimshow i revy.

Svinet

Hello

I have noticed that I suddenly have a lot of readers from the big country where they speak english. If you look att the menu on the right it says "about me" and "pictures". There you can see some of my pictures, I write this cause now I am in a trash period where all my work tend to suck horse.

Also I will make a new section with movies.

Glad midsommar!
Svinet

Fist

It means I leave you in anguish, wallowing in
freakish misery for ever.

Six-fingered man gave me these.
Gröna fläckar på kinden.
Idag: du är lila på näsan.
Jaha.
Nej förresten du är grön, nästan samma.
Lila och grönt är inte nästan samma väl?
Nä men det är nästan samma på din näsa.
Sedan köpte jag Thaimat som smakade stärkelse och blåbärsläsk.
To wank a guitar – måla den hudfärgad och hårig.
En jävla enmansorkester i huvudet med en bastrumma typ medvetslös.
(fiol)
Det ska gå åt det hysteriska hållet!
(basfiol och flöjt)
Öppet brev till Shakira nä fast jag menar gubbarna med pengarna utan samvete:
It means I leave you in anguish, wallowing in
freakish misery for ever.
Bur av kartong.

Låta publiken knyta ihop sig.
(trummor)
Den svenska teatern.
Koffertmordet.
En stor spruta i huvudet över jorden ned med rykande raseri från himlen.
I shall be very put out.
Ska börja prata Princess bride språket endast tror jag.
Princess bride: så ska livet pratas.

Jag älskar när de gör den där grejen i Sci-fi filmer där skeppet kommer och täcker hela himlen och allt blir svart,
(täcker en lampa med en bit kartong)
Och alla skriker i panik för de vet ju inte vad som ska hända.

Inspirerad av de stora mästarna.
Härma en tavla.
Dödsbädd.
Typ: Det HÄR är livet.
Happy bukkake. Stäng av respiratorn.

Paj i fejset, ba så.
Det här är ditt liv.
Adoration of the magi.
Skitfeta små bebisar.
Låt mig ge dig ett välsignande märke i pannan, ifall du råkar ut för någon fara på vägen.
Hej.
Jag låg död i tre år innan någon upptäckte mig.
Svinet

Tupolev air

Jag faller.

Vill göra töntiga saker, saker som folk skäms över. Bada och snorkla och sånt.
Vara glad.

Tror sommaren fick hybris va.

/

Kung Stina.

En indian

Jo jag tycker allt jag gör är skräp just nu, kanske mest för att jag slarvar (I suck right now, but it shall pass).

Hoppas det går över snart, allt det fula. Jag är ful, du är ful, sommaren känns seg?

Gnölade lite om det till en kompis som gav rådet: men gör det fulaste du kan da fulhuve.

Så då gjorde jag fult, fula videos. Och jag vet att det är skittråkigt att kolla videos på blobbar, man gör ju inte det.

Här har vi först exempel på post-krig stämning:

Så ett försök på att vara stillsam och hålla käften, beklagar slajmet på gaddarna där på slutet, hade just druckit mjölk och varit fontän (sorry about the slime on the teeth, it´s milk):

 

Slutligen ett exempel på hur det kan gå när jag försöker göra något snitsigt, som att dansa eller att öveföra lp-sniglar till mp3, då blir det såhär (In sweden we prance around a great pole every summer, its called midsommar and its about getting rich like 50 cent):

 

Så till Grekland där allting bara blir värre och värre.

Tvättsvampar på låren.

Stäng käften när du cyklar i skogen Stina.

Och det är härligt in the woods. Man blir omkörd av tveksam skåpbil, en stund senare: PANG!

PANG!

POW!

Sedan spöklik tystnad.

Så kommer skåpbil tillbaka och åker mot korvfabriken.

Pinne med en sko på: försvinn.

Vill äta en REFRESH.

Bryta mina tänder på en REFRESH.

Kommer ni ihåg REFRESH?

Det där med demokrati ska du inte ta för givet!

/

FRA

Lobster girl

Dont waste google lipgloss.


Igår såg jag Be kind rewind, den var som mitt liv.

Lördag.

Det knastrar i tänderna. Och jag vill radera allt jag gjort hittills av allt jag gjort.

Vill knarka som Bamse.

Du är äpplet i mitt öga?

Och tjetjetjejerna kollar upp varandras bloggkommentarer för att se vad killen skrivit.

Hah.

Tjejer borde bli kära i varandra istället för att jaga runt de där ointresserade...

Precis min tanke.

Eller hur, visst.

Alla i min generation tänker samma.

Stackars min fitta.

Midsommarnattens erotiska mystik. 

Åh Gud jag känner den verkligen (swedish summer).

Man vet att det är kört.

Lyssnar på ett reportage från Dagestan. De pratar om att ”gå ut i skogen”.

Det betyder inte riktigt att gå ut i skogen.

Jag ska aldrig gå ut i skogen mer.

Åker till Grejsland.
/Maud O

Svensk sommar

Lätt att bli bortglömd här.

Du är vad du äter.

Jag är inget och en påse nudlar.

Undrar vilka alla de där barnen i den där drömmen jag drömde inatt va?

Usch, 

och de pratar om fågeldöden på radio. De dör förlamningsdöden.

Ingen vet why. De gissar på vitaminbrist. De gissar att vi snart också kommer göra det.

Bye bye.

Och skaldjur har massor av känslor.


Koalorna dör ut av klamydia.

Jag heter Pingu.

Eater of worlds and children. 

Min ryggsäck stönar?


/

Stina skräcktjädern Kajaso

Träsket

Jag trivs bäst i öppna landskap. 
Not. Skåne kan dra något gammalt över sig, som Siw Malmqvist typ.

Örebromonstret fick tolv års fängelse.

Och soldater i Sri Lanka skämtar om vilken av de söndertrasade och våldtagna kvinnorna som har snyggast kropp medan de lassar deras döda lemmar som boskap på lastbil. Byggde en fälla åt dem idag, de som våldtar och skämtar om det. Komsi komsi till mitt lilla träd.

Jag har hår i ansiktet.

Gick till skräcktjärnen idag. Fåglar gråter där. Farfar och hans gang dumpade allt möjligt där förr i tiden, typ vad ska vi göra med lacknafta, bensin, bilen och mormor?

Släng det i tjärnen.

Den höll på att svälja min Foppatoffel med min fot i,

den luktar bajs - Skräcktjärnen... 

Hälsar/ Skräcktjädern

Mikael Rickfors?

Sjunger: vars toug (ja toug) alla vilda kvinnor vägen?
Ja du...
De sitter på tåget och pratar alla språk som finns och viftar med alla armar samtidigt i ett desperat behov av att babbla och skrika och hajja grejen och smink och löv. Shaka.
Men de rouliga snubbarna da? Sådär funny haha.
De hoppade från Västerbron och ligger just nu på Mälarens botten och sprider dåliga vibbar.
Fyra bugg och en Koskenkorva.
Det är könshår på mitt tangentbord.

Oh jämmerdal!
Livet ska va sådär funny Haha och inte Oh no, så jag sätter mig på töget till skogen igen, det guppar sådär porrigt - töget. Människor sniglar förbi min kupé i snigelfart med zombiearms like so: (visar utsträckta armar).

Man kunde tro att det va Red light district och att jag bodde i ett skyltfönster, som min lägenhet som är så.

Fast där är bara barn som kommer och vill sno min tomte där.


Och förlåt för att jag behandlar dig som sopor, jag är bara så olycklig ibland. Kan man säga så? Eller förlåt för att jag behandlar dig som skräp jag blir bara så ond ibland. Som i öster om eden. Rakt igenom bad. 

Som Michael?

Vi går för att möta frälsaren. Han har en blå pyjamas. Han runkar loss i ett urgröpt mjukisdjur. Han är Björne.
 Han snackar som om han hade astma. Svår astma, svår.


Alla gråter NU!

Lyssnar på ett dramatisk Romeo o Julianskt telefonsamtal mellan min nya kompis som är arton år och asylsökande från Tadjikistan? och hennes pojkvän. De pratar såhär (visar med utsträckta armar):

-Åh mitt hjärta jag älskar dig så mitt hjärta. Håll käften mitt hjärta du får inte säga så. Och jag ska leva med dig i alla dagar och vi är i Sverige nu det är inte farligt här. Mitt hjärta.


Och hon gråter och gråter och hennes huvud dunkar och vi går runt på tåget och frågar folk efter huvudvärkstabletter. Hon berättar att pojken är från Iran och troligtvis kommer att utvisas, trots att han lärt sig språket och har så höga betyg att lärarna pratar om Harward. Och han tänker ta livet av sig och henne ifall allt går åt helvete, och hon med. Och hennes mamma skrattar åt deras desperation men pratar varmt om den där pojken ändå, och jag tar mod till mig och ställer jobbiga frågor till mamman och en gnista tänds i hennes ögon sprak, hon börjar vifta med armarna och mimar fram hur hennes man blev skjuten och hur de rest till överallt och hur de behandlas. Hundar har det bättre, säger hon.

Bara i verkligheten va. 

Utanför pumpar röda små stugor och svensk sommarnatt förbi och mamman mimar kalashnikovs och ryssar och drar hela kommunimsmens historia på ett slags ryskengelsk svensk tadjikistanskt mimspråk och jag nickar och skrattar och ojar mig och hon klättrar runt i hela kupén och på mig och samtidigt dottern i telefonen: Mitt hjärta jag dör snart jag orkar inte mitt hjärta håll käften jag älskar dig så mycket mitt hjärta.

Och han ringer och mobilen har ingen täckning, så igen: Mitt hjärta jag älskar dig skratt och gråt, linjen bryts. Jag älskar dig mitt hjärta håll käften mitt hjärta vill du att jag ska gråta nu? Och mer huvudvärk och tårar.

Jag ska köra dem till havet någon dag, det blir säkert inte av.

Livet är en skitkonstig film. 

Vi pratade om kärlek och skrattade åt eländet, och hon den lilla sa att hon sett hur hennes storebrollor behandlade tjejer och bestämde sig därmed tidigt för att dissa löv.

Men så dök den där pojken med sina stora ord upp och visade sig vara en motsats.

Och det är väl så.

Man får låta människor va tills de gör bort sig.

Hittade en fin bild på pappsen (en familj av drömmande posörer):

Och nu har jag klätt hans grav med blomster i brokiga färger för det är min brokiga hälsning till honom varje sommar och jag har gått barfota på vår fnöskiga gräsmatta och skurit sönder tassarna. Ha! 

Betraktat skräpet på tomten utan att behaga knota med det, ha! Och käkat Skogaholms med tjocka skivor ost till avslaget kaffe. 

Sjukt mycket flugor här.
 Och vattniga fåglar.

En apatisk harunge... 

Saker är både hemska om vackra va.

Här är jag som liten grabb, har inga minnen från den här tiden, minns att jag klättrade mycket på grejer, annars ingen större sentimentalitet där heller:

/Svinet

SLAVES

Pollenallergi och döden och jag.

Amen.

När folk hellre snackar med alla andra och sig själv plus sin morsa, teven och taket och sina fotvårtor än med dig är du inte så viktig, det vet ju vartenda barr på granen. 

Kommer näver fatta den där leken, den är ju inge rolig alls. Folk är så konstiga och blir plötsligt jättekonstiga, så blir det konstig stämning och man uppdaterar mer än vanligt, sedan dör man.

Men när jag dör på riktigt (bare with mig nu, jag är lite olycklig idag och gör bara ful konst dessutom, det går över) vill jag ha en skitstor bautagravsten på Balkan. Gräv ned mig på Balkan, tack.

Vi pratar stor bautastor bautasten! Slavars ryggar skola knäckas.

Kommer inte på någon klämkäck ingravering men det ska vara tigrar och en megabalkanorkester. 

Obs fria tigrar!

Gråterskor såklart. Med huckle?

Fågeln utanför ba: Paparapapa im lövin it!

Hej.

Jag talar i floskler idag.

Hej.

Smärtan är till för att övervinnas. 
Ba dum dish.

Sätter punkt där.

Floskel.

Bättre än en fågel i skogen.
Eller snälla saker folk inte säger...

-Snygg höftföring sa en fullgubbe till mig igår, snygg höftföring!

Och shit det måste va det snällaste en snubbe sagt till mig på ? år. 

Eller som den vackra hunnden säger: Just fucking fuck off!

Och när jag ändå droppar namn, kolla in Daniel Lindströms foton här – så bra va! Och den här tumblern är lite beroendeframkallande.

Okej. Nu ska jag äta en flapjack, lyssna på Harry Belafonte, slå mig själv i ansiktet och se ett par avsnitt av Ebba och Didrik ty den lär oss viktiga saker.

Men vänta, har vi helt glömt bort Michael Jackson nu också?

Hans små budskap om frid på jorden.

Skärp dig NU!

Låt din själ bara dingla med benen och vara ifred.

Stina (Caleb) just checked in at öster om Eden.

Blöder jag på läppen?

Nej oj det var visst hela bröstkorgen.

/

Cal

Tempelhund

I dont mind stealin bread from the clowns of decadeeence.

Jag är lost. Jag behöver hjälp. Vet aldrig vad jag ska äta t ex. Jag är en jävla hund bara.

Gjorde en pretto däncevideo om det, om hur det är i mitt kök, får bli dagens rapport från Svinet till mänskligheten: 

Gör alltid ditt bästa.

Jag vill hoppa av.

/

Kobran Kajaso

Cyrano De Bergerac

Hade stor näsa?
Skrev fina brev, jag saknar honom.
Liten tomte sitter på pytte stubbe i en evighet och grubblar och allt han kan komma fram till är: vem bryr sig.
Helvetet ligger i Täby.

Och nu äter jag i stort sett bara gurka.
Och böngroddar såklart!

Och inte för att vara negativ meneh du som har skrivit den dära: vill du ligga me mig nu om sanningen ska fram vill du ligga med mig nu vill du ligga med mig nu.


Why?

Om man kunde göra illa folk sådär bara.
Helvetet ligger i ett sånt där studentflak (flarn).
Om man bara kunde välta såna ibland.

Och alla i kör nu ein zwei drei svensk sommar och dra ner brallorna:
Vill du ligga med mig nu om sanningen ska fram vill du ligga med mig nu om sanningen ska fram vill du ligga med mig nu om sanningen ska fram vill du ligga med mig nu vill du ligga med mig nu...

/

El Fool

Beyonce

Sång:

Who run the world?

Lax.

Who run the world?

Sju glada laxar i en plånbok.

Who run the world?

Boll.

Who ran the world?

Inte djuren iallafall.

Who run his mother?

Pausfågel.

Who run his mother?

Lax.

Och nej nu är jag verkligen megaless på världens undergång. 

Jamen gå under da jordjävel! Jag har inte hela dagen på mig.
7 juni.

Sitta vid havet och känna sig vid kanten av pannkakan. Helt oinspirerad och varm. 

Välkommen till restaurang EHEC.

Med huvudet mellan någons skinkor:

Instant Karma.

Konstigt sex med armen upp till någons halsmandlar berusad av ljummen rosé till tonerna av Popular på Hindi.

Girls.

Who run this mother?

Vem kör det här jävla tåget egentligen?

Och det är ett helvete när man ska bulimihandla på Konsum och killen i anonymkassan hälsar vänligt och ska småprata!

Hej jag väljer "gör det själv" kassan för att jag handlar piniga saker som kål och kakor.

Som Gary Oldman: Do not see me now.

Hej.
5000 av världens 20000 kärnvapenstridsspetsar är klara för användning.

/Yrla virvla virvelflicka.

Skända flaggan

Dagens rubrik:

"Giant rats eats little children"

Allt jag kan tänka på är bara Roy och Roger har en mack ihop. Roy och Roger har ett liv ihop. Roy och Roger har en dröm, ett hopp, ett liv, en mack tillsammans.

The Crow: Siktar på huvudet. Sminkar sig som en mimare. Sväljer kulor. Den riktiga hämnaren spares no expenses, hen klär ut sig till mimare och svingar sig fram mellan trädtopparna.
Skakar rumpan.

Jobbar sig upp ur en jordig grav. 

Och söker man fel hos folk skola man finna.
Många fel.

Gud i all ära.

/Moder Svea 

Rimbaud

Mitt lilla lik runt vristen.

Stina – the global seed vault.

Det går bra nu.

Ge mig en minut bara.

Och alla kidsen sitter på bussen och snackar pattar.

Det är kids som snackar tuttar på bussen pappa. Allt är bara: är hon snygg är han snygg nu sms:ar jag till Ginger är hon snygg ja hon har fina tuttar och rött hår hon är snygg.

Men hur jävla snygg är du själv da?

VA?

VAA?

För en minut sen gick det bra.

En kompis klämmer lite oroat på min axel och säger att jag borde äta upp mig. Äta min axel. Kittlar dödsschönt osv. Och en annan lade till: Börja med axlarna och jobba dig nedåt och när bara hufvudet återstår så sväljer du det också. Bara svälj det rakt av, inga krusiduller liksom.

Heh.

Det där med Melancholia:

Jo man får lust att skaffa barn och hänga i parker med dem för resten av livet. Åh jag vill påsk och julpyssla! Göra barnteater!?! 
Plantera rosor och grönsaker. Inreda?

Koka kola, koka knäck, sylta, safta, ha missionärssex och grilla.

Jag vill fan grilla när jag ser Melancholia!

Mamma pappa barn.

Jag börjar bli luddig.

Ät inte den gula snön i alla fall.

Take me now Jesus/

Jesus

Der undergång

Melancholia.

Som en bra film fast ganska dålig. Inspelad på Tjolöholms slott.

(skratt)

Kung Lars slår på stortrumman Bhourarhum. Och hej och hå, antiklimax och megalomani och här ska skåpet stå BA DAM liksom.

Brukade inte han vara konstruktiv? Nu ba: fuck this köp ett självmordspiller och ta golfbilen söderut.

Bumsi boom boom.

Och systrarna. Always them bloody sisters. Den rena och den andra, den som vill ha undergången så starkt att hon drar den till sig och alla runtomkring får kröka sig runt.

Och vad gjorde Skarsgård där? Jo just ja Trier vill ha en ung publik. En hopplös löver på ett hopplöst sätt. Man kunde vart utan, han fick inte knulla, man fick ångest och tänkte på hur folk ba behandlar varandra som mimare.

Och tung musik som berättar för oss att vi ska må dåligt Nu och Nu och tycka synd om våra rika små liv som vi ska känna förtjänar att räddas mer än andra mindre människors liv och nu har Lars tänkt för mycket.
Han har tänkt så mycket att han inte fattar längre.

Och jag satt och drömde om en laserpekare i handen som jag hade kunnat kluddra på skärmen med.

Kvinnan bredvid mig hade långa naglar och scratchade omedvetet sina döda hudpartiklar från armen och huvudet: sckrhhh sckrhhh krschhh och jag andades in hennes döda hud och Triers undergång och symbolik till tusan och tavlor med bilder som man ska förstå och Ofelia (igen) och och…

Ge mig LASERPEEEKAAAAREEEE!

Och en slutscen med billiga tricks om andras dödsångest, som vi såklart känner. Men mest Charlottes (Patti Smith Pj Harvey), eftersom Kirsten Dunst bara utstrålar kyla och avstängdhet. Och hon vann pris?

Charlotte är ju den man vill se på.

Öppningsbilden var vacker, med fåglar som regnade.

Och den väcker tankar gör den filmjäveln, men inte så många som jag hoppades på. Verkar som att slutbilden gör att folk glömmer att resten av filmen är ganska… tråkig.

Jo faktiskt.

Satt med kompis efteråt och pratade om det där citatet av Mark Fisher: “Det är lättare att föreställa sig världens undergång än kapitalismens slut”

Jomen.

Tyckte jättemycket om Antichrist alltså, och Riget är något av det bästa jag vet. Hade stora förväntningar tror jag, och ibland ser man om Triers filmer och tycker om dem. Vi får la se.

Man ska nog se den iaf.

Eller inte.

Man kan kolla Patti istället:
http://svtplay.se/v/2436081/patti_smith_-_dream_of_life
Särskilt för hennes dikt till Rimbaud i slutet av filmen!
/Den hängde

Kokett

In kommer Gösta!

-Orka vara experimentell och duktig My little Pony sucker.

Performance är en hora.

Sätter ned skåpet ba TJOFF.

Har slutat äta gurka.

Kul med kungen nu haha. Det är omöjligt att inte vilja göra något kul med kungen nu, sådär tokroligt.

Kungen och jag. Vi gick ut och söp, gjorde vi.

Alla på facebook nu ba: haha kungen!

Medan de stjäl lite mer av våra pengar och vår värdighet? I smyg.

Kungen ler i mjugg.

THEY CRIÄJTED A DIVERSION. Hajjar ni? Kungen.

Tits and ass.

I vårt eget Judaland

Jesus drar idag.

A king with no crone?
(en kung utan kärring)

För en flyttfågel är det hemtrevligt att flytta, det är lägenheten alltså, att vara på resa.
Hemmet är resan, ja ni kanske fattar nu.

Björns trädgård, Stockholm. Kristi Himmelfärdsdag den 2:a juni 2011 klockan 08.29:

Green mist. Over det hele.

En man/lodis står böjd och dreglar ned över sin bandspelare som skränar den dära: Nananananananananananana Paint it black. Exakt som i Fear & Loathing men en annan låtklassikerjävel. This is why jag aldrig ska börja knarka som i hej jag blev lurad på sextiotalet av en plastig revolution av bluff & båg som vill ha pengar för knark.

Hej samojed.

Sommarens blockbuster: Nu är kungen död.

Och kl 08.46 samma dag sitter jag i knät på Swedenborg på Mariatorget och sväljer en smoothie (smudie). Asmycket skräp och folk ligger och sover.

Jag tänker på att kungen är dö. Det luktar bajs i halsen och jag har ingen koll på pengar, som en råtta i panik. 

Panic rat by David Finscher.

Om att dö snyggt. Undrar hur många som dör snyggt egentligen? Dör du snyggt? Hur dör du? Är du snygg? Blir du snyggare i döden?

Shakiras nya den där: lova gonna loveya nana love ya gonnalove all y all love ya gonna gonna love ya love ya nana gonna love ya är lite bra eller?

Och det här gjorde min dag, tack och åh! Och tack och åh!

Och förlåt, har så många bra kollage i huvudet men de kommer, de kommer.

/Svinet