Call your girlfiend

Ge inte upp va. 
Skrota home nalle.

Unga kvinnor är fittigare än män?

Riv och klös AB.

Plötsligt blir den romantiska komedin med Ashton Kutchnerd en hack slash och grind. Den uppsvällda blondinen hadde visst en motorsåg.

Pekar med ett knotigt finger på allt som är åt helvete.

Fingret ramlar av.

Orm är jättegott.

In the valley of Rohan.

Jag kan inte lyfta mina armar, som regnskogen ungefär. I am at most thankful spring för livet som vargen Sara. 

Nick Cave skrev en skiva om Pj Harvey, Polly skrev en skiva om sig själv. Typ.

Länder kan vara psykopater, som folk. Hela den här världen är full av stackars.

De flesta är ganska ensamma egentligen.

Men inte alla är svin iaf.
(den här texen hänger inte samman)

Vissa posar och andra bara lever på, har inte tiiid att hela tiden försöka se bra ut eller inte göra bort sig. Somliga vill liksom vidare och uppåt och har små drömmar och önskningar och brinnande hjärtan och jag hejar på dem.

Ska man sammanfatta 2011?
Jag jobbade mycket, här är ett utdrag från ett par improvisationer (jag har feber nu så låt mig hålla på okej): 

Livet är en påse...

Man gör för fort narr av sig själv.

Eller.

Vissa lever för löv, andra för bekräftelse.

Sug en stund på den.
Min sista granne har dött, så nu skottar dem inte längre.
Bump bump.

Skicka massor med brev!
Jo att (utfyllnad.)

Djur tycker inte synd om sig själva.

Och ingen har tid att bry sig, framåt och vidare va.

På taniga beeeen.

2012 kommer ingen ta dig på allvar.

Många fina planer kommer att gå i stöpet.

Ingen kommer sitta och drömma om dig eller önska att du var där.

Men det spelar ingen roll va.
Du kommer att rula.

Man får göra som min gode vän skrev:

Ingen annan utväg, svär dig fram till exitskylten. 
Kliv ut och dansa av dig skiten.

Keep on däncing til the wörld änds va.
Eller så.

Själv ska jag böla ut och in det nya året, för att det är fint och natürlish. Och mina tårar ska vattna alla dem som ligger och torkar ut. Det är min grej. Inte som en narcissist då utan mer som en tönt.

Jag tycker alla ska börja gå runt i färgglada tights under 2012 och/eller som i Ankeborg med inga braller alls.
Byxorna på knäna!
Som en tönt.

Och dance.

Och ge inte upp för det finns en morgondag. Det säger iaf Anna Book och då är det väl sant?
/
Stina

Personlig Jesus

Här kan man se klippet (24.55) http://svtplay.se/t/102854/gudstjanst

Och jag vill inte håna, tyckte det var ganska fint, men lite komiskt va. Också.

Ett julspel

Svensk jul.

Stor fylla.

Alla spyr.

Sitter runt ett bord och berättar sina värsta minnen samt sjunger varandras låtar, kräks lite i halsen och masturberar. Skjuter upp livet tills nästa år.

Samtidigt.
Det är teater i Sverige 2011.

Mormor får en hjärtinfarkt och alla grisar springer och gråter springer och gråter. 
Twirling. 
Twirling like liten flicka in blue dress mit tassels.
Earmuffs in the shape of a big hairy cunt.
Maria Montazami bryter röven i Gamla stan. Råttorna i Askungen gråter och har ångest och skiter ned sig. Kalla Anka går runt utan braxer och trampar på Benjamin Syrsa igen och igen, han är liksom fastlimmad under hans sko.

Svinet får stryk på självaste Julafton och somnar i vredesmod.

(kastar en förbannelse som kommer att svida rätt hårt i detta livet, och nästa.)

Bums up.

Prolog.

Ett antal vilsna barn släpar en stor förgylld stjärna av wellpapp över scenen.

Ett gäng lodisar släpar sig efter.

De ba: Wellpapp?

En porös unge fladdrar förbi i en liten krubba, 

ingen bryr sig.

Fantomen på operan sitter och bittrar sig i en källare, han spelar ditt undermedvetna. Han sjunger.  Försöker hitta en vis man, det går inte.
De finns inte. 

He sings.

Skjuter en frisbee.

Sinks.

Aktar sig för hajen.
Och stjärnorna på slottet. Gorgoroth. 
Män. 
Harpun flyger across hela bilden.
Grön rök.
(hosta)
Silence.

(kom ihåg den lösaktiga rödhåriga kvinnan som ska offras på slutet, standard)

Scen 1.

Down under.

Visa pattarna!

Show your Patts Patti.

Låt silikonet resa runt runt på äventyr i din kropp,

det är värt det.

We säd over come. 

Reser på en enorm banana över regnbågen.

Yelling everyone how cheep you are.

Mah.

Sjunger:

I wanna be Tim Curry. Oh I so wish I was Tim Curry, I was Tim. CURRY.

I hired a contract killer.
Med bandana.

Scen 2.

Med drömmig lite bedövad blick: 
-Why oh whyyy cäänt aj.
Upprepar. Whaj. Går på repeat. I love you. Why. Haj. Aj.

Det går fort.

Över.

Ass its has been written så skall det bli av. Äntligen. 

Groomy.

The släjv who would be free.

(glöm inte the redhead)

Skjuter en frisbee.

Allting ar svagt sepiatonat.

Allting är svagt.

Rödhårigt?

The contract killer snubblar på en snigel.

Ett hus trillar ned (bump bump) och dräper alltihopa.

Jag har en tes om kvinnor. 
Att de släpper allt så fort en snubbe kommer in i bilden.

Utanför bilden har allting rasat.

Tre indianer i en kanot.

(rött hår)

Teatertrailers på youtube är nog det värsta jag vet.

Tar tag i din hand och spottar i den:

-Jag ser din framtid.

Du kommer att drunkna.

Scen 3.

I teatertrailers.

Jag ska fråga kristallen.

Den ba:

-Du är fejk.

Du är som unge Werthers original, fast tvärtom.

Det absolut vackraste jag vet är när Dorothy öppnar dörren. Och tappar trosorna.

Och när Glinda kommer och förstör alltihopa.

I häxans borg.
Spottar (tvi).

Jag ser din future, du kommer att bo i Kansas. Forever. Varje gång Oz kallar så kommer du missa tåget.

Det är min förbannelse.

Let the joyuous news be säd.

Be gone.

Before someone drops a house on you.

Men vad handlar allt om egentligen?

Moral.

Eller asså fulhet.

Skönheten och odjuret, fast tvärtom, alltså tjejen är en hideous hag och hunken ba offrar och försakar och eh stop tut wait a minute?

Som om.

Jag har helt tappat plotten.

Hajen är allergisk.
Mr Bond.

Karma del ett:

En legend summerar sin karriär:

Oh arma öde!

Tänk att en liten flicka kunde göra slut på mig och mina evil schemes.

(lägger en hand för pannan och den andra runt kuken)

Jag spår.

(loskar i handen)

Be gone.

Before someone drops a house on you.

Mikael Wiehe skriver en visa.

M...  W... skriver två visa.

Wiehe skriver tre visa.

Fyr.

Fem.

SEX.

Julen är över nu. 

Tomten med drogad blick: hooome.

Börjar kamma sig frenetiskt.
There is no one to rescue you. 
Vi får ångest av din kvasipoesi. We are activating them bombs nu. Bob Ombs. 
Bli världsförälder.
(offrar en passiv kvinna i en stor gryta.)
Pang.
Tystnad.
Harpun flyger across hela bilden en sista gång.
Pompös musik.
Någon sitter ensam kvar med en swimmingpool av spott i handflatan, för evigt hatad.
Bilder zoomar ut. Skärmen trillar ner i huvudet på publiken. Jag skulle kunna hålla på såhär i en evighet.
Eldsvåda.
Tystnad.

/The great pink shark.

Julnatt

Ers nåd.
Onkel?
Det bästa med julen är Sagan om Ringen om och om igen på teve.
Sagan om Ringen.
(kort andetag)

Sagan om Ringen.
(stryper en nazgul)

Sagan om Ringen.
(sätter på ringen och disappears)

(lägger ut en skål med ditt o datt till tomten)
Your Honour.
Uppesittarkväll?
Jag sitter uppe och tänker lite på alla de som känner att de måste ljuga på julen.
(svag vind)
Typ: -jag sitter här med mina sjuhundra släktingar och kollar på Bingolotto och dricker glögg, det är julmys. Sedan sväljer man en klump av gråt och lägger sig i forsterställning i opyntad lägenhet.
(Snövit dansar med dvärgar, alla snubblar, det blir komiskt)

Tänker på narkomanen som nästan slog ned mig i kiosken igår, det var så himla fel ty vi köpte ljus och krans till mormors grav samt en korvjävel till hunden, som Rödluvan typ, då lackade han ur ty han var psycho och skrek och skulle slå, jag skrek tillbaka. Han drog. Alla såg skamsna ut. Hunden slukade korven i ett drag.
(sur uppstötning)
Jag skulle köpa en korv bara, det var det. Tror att det är en könspryl, Mikael Wiehe.
(alla i Ankeborg går runt utan braller)
Fast det där med vise men är en myt va? Som Michael Jackson, Car Bildt och Fultomten.
(fantiserar som en superhjälte)
GÅ nu och kom aldrig tillbaka.
Rroarr.
Gå nu and nevva come back.
Grrrr.
Late is the hour when this conjurer chooses to appear.
The last battle osv.
Ät inte gris era svin.
Mormor fick röda och gröna ljus på graven. 
Jaja.
En synnerligen trevlig dag tillönskar jag er. Tänk inte på allt tras som hänt under året. Tänk apelsin. Glad för att jag inte är du (ja inte du men du). Tänker på alla andra i stället, som förtjänar att tänkas på. Och om du (alla andra) känner dig mol alena så kan du alltid knacka på, jag och mamsen fixar julmat.
/Svinet

Nazgul

Årets mörkaste dag. Snart är det (s)vår(t)?
(till en manskör som sjunger HORAA HORAA HORAA)

Blunda och gurgla fluor. Ni ska transporteras per barkbåt till en värld med no Happy endings. Hem till jul. 
Det är som att vara 33 år och mobbad. Att vara naiv ibland.
You shall not pass!
 

Basebollträ mot knä. 

Somnade till Bräjking down. Noterade innan jag tuppade av att alla i filmen hade ovanligt fult hår, att hela filmen är en turn off, att tjejen hade svarta ringar under ögonen och hon är vaddå typ sjutton? Jag avskyr romantiken som de presenterar den, som att den är jävligt tråkig. 
Vilket den är också.

Och det kunde säkert vart värre. 

Going bald bla. Simmar genom julklappshysterin med nackspärr men myser lite. Dör något. Man kan bli lurad och bedragen och sedan haka sig fast av pur angst.
 Pongo.
 Det gäller att hålla tankarna i schack.


Hans haka står ut asmycket. I filmen. And the machine.

Möblerna sjunger.

Den lilla tekannan med dvärgben klämmer i och ba: odjuret e haaaaaan. Skurhinken och allt random porslin stämmer in och ba: hon springer på taniga beeen.

Ska bara prata delfin resten av livet: Oiiiiiii squiiiiii biiwiiihihisquidelidiiiii.

 Gamla bilder. Jag är gammal.

 Idag skulle pappa fyllt 70...

 Midvinternattens köld är HÅRD.

Men man kan köpa glittrigt läppglans som ser exakt ut som snövits kanderade äpple (fast inte på bild), det funkar.
Och.
You have my bow.
And you have my sword.
And my ass.

/Rumplepumplestiltskin

Harry Plotter

You got snail.

Hey!

You got snail.

Spela upp ett barndomsminne.

Like a dwarf.

I am Dobby the house elf milf.

I am Paris Hilton.

Fuck Paris Hilton.

Dagbok:

Idag målade jag hela världen i en stor regnbåge chakra healing big ass silence for ever I will näver let you down I love you dad som tomtarnas schackbricka på julafton. 
Lilla mamma.
Mitt rosa hår svällde.

Sedan kom jag.

Jucka Paris Hilton.

Unleash the horror within.

Allt är roligt hela tiden. Ja?

Jorden är platt som en pannkaka jiddeli jaddeli HOE.

Och Mikael Wiehe.

Vit kanin up your ass Kajaso.

Se mig skjuta mig i foten nu.

Och lilla vicke vire.

So a house-elf shows up in my bedroom?
(ingen svarar)

Fools!

Lack of empathy platform boots syndrome.

Father Fouras.

BDSM barnteater.

Jag vill inte veta vilka klubbar ni hasar runt på en fredagskväll!

(hajdar alla på fb)

Låt stackars vila i frid.

Goonies never say die.

Jag springer på taniga ben.

Man tappar så fort auktoriteten.

Stina spelar SLUM på wordfeud och får 4 poäng.

Stina skriver RIS på wordfeud och får 3 poäng.

Man måste stå upp för sig själv ibland, ja du fattar.

Stina spelar GRIS på wordfeus och får 4 poäng.

Kärlekens matematik:

Om alla frågar alla vad de ska göra på julen och alla som inte ska göra något håller käft så hamnar många på psyket ba roten av minus. Just nu är det fullt med folk på psyket som inte vet vad de ska göra av sig på julen för att alla vet vad de ska göra av sig på julen.

Hänger ni med?

Ljug.

Ta allt och ljug.

Häll en flaska Leilas söta jul ned i halsen och spring. Lägg dig ned under folk, låt dem bestämma ditt humör. 

Bli inte som jag när du blir stor.

Men sluta härmas.

Försöker hålla mig pysselsatt med händer och tår men inga kollage kommer ut, ej heller bra text, eller något alls. Tänker att det är semester. Man kan kolla mina bilder och videos från i år här till höger.

/

Svinet

Slimfast2day

Dö ung.
Love hurts.
Arms.
Blaj.

Hej. 

Jag har klippt ut mitt huvud och satt det på en Barbiedocka.
Nu ska jag göra reklam.
Watch me do it:

Se mig skära sönder julen.

(posar med knif.)

Det började som en skakning på nedre däck.

Håhå.

Jaja.

Och sedan gick allt åt helvete.

Mulla.

Nog för mig nu.

Downhill fråm thäre osv.

Du kommer att hitta andra fiktiva vänner. 

Jag kan älska dinosaurieskelett och nya boys och problem and then some. Att det finns pudel. Att pudel finns.
Your groinds are sore from agreeing so much.
Jag är årets Lucia.

Above all is ögonkontakt, det är därför den här Internetflugan är dömd till att blifva vår undergång.
Och jag har rivit ur mine öyne, väntar på att Gud ska uppskatta detta och ge mig nya? Och glitter i håret och en vit särk.
Mr Wayne.

Måste man va tjej bara för att man är snäll?

Allt känns blurrigt, Master.

/Ert Svin

Oj oj

Hatar sådana här texter men nu fan kör vi, håll ut:
Hej kära bloggunivers som jag älskar att hata lite.

Såhär är det lite (inte för att någon har tid att bry sig.)

Ibland skriver folk snälla saker, ibland dumma. Jag har det senaste året fått brev med våldtäktshot, brev från pojkar som sitter med ett gevär mot pannan, brev från pojkar som vill ha uppmärksamhet och brev från pojkar som blir skitsura när man inte svarar. Och fina grejer med.

Genom bloggen då.

Flickor brukar också skriva, ibland, fast mest på håll. Oftast är det i stil med ”vad många saker du har”, ”shit vad du posar mycket - coolt” men också ”vem tror du att du är, är du femton år?” osv.
Inte alltid jag reagerar men ibland är man som en kastrull som kokar över, särskilt när ens privatliv blir direkt drabbat av att folk får för sig och börjar göra en illa pga bloggjäveln. Plåga genom att ringa anonymt i mobilen eller genom att låtsas vara kompis och så vidare va.
Kanske extra särskilt när en människa skrivit en pjäs om ens liv och hem bakom ens rygg och man känner sig lite extra utsatt och ensam.

En av alla poänger med min blogg(jävel) är att väcka upp nya tankar och skaka liv och det blir lite argt och blodigt och vadsom ibland. Hallojs. 
Det är dramatisk text, skisser, ramblings och ibland ett jävla gnäll men det är inte en dagbok på det sättet att allt är autentiskt eller har hänt exakt som det skrivs.

Och det blir missförstånd. Bara det att man är av det andra könet va... Betraktas på ett annat sätt.

Ibland uppskattas texter, ibland tas saker personligt.

En blogg är en blogg.

Det mesta vrids till eller förstoras i mitt textunivers men rent privat är jag inte såhär, ingen skulle orka vara såhär dygnet runt.

Fast de flesta hajjar det va.

Att jag ibland inte uppskattar eller fattar viss välmenad pepp eller beröm handlar om att jag ju inte alltid kan förstå om det är snällt eller dumt menat helt enkelt. 
Det är förvirrande.

Klart man som kulturarbetare är beroende av att folk ser en och pekar på en och får ut något av det man gör, ingen fråga om saken. Men när den där balansen mellan vad som är privat och icke hela tiden suddas ut och man står där med byxorna på knäna med sitt riktiga namn och folk blandar ihop det vridna med det personliga och missförstånd börjar uppstå så kan det bli lite morrigt. Ingen annans fel, det är bara att man tar åt sig för mycket och blir skör.

Fast sådant är iofs också intressant. 

Men.

Jag har läst rätt många obehagliga blogginlägg i mina dagar och jag ångrar när jag själv skriver något som sårar andra. Folk man inte ser eller känner hamnar i ledset läge helt missförstått och själv känner man sig som ett spöke och hej o hå. Kanske har jag slutat ta saker på allvar? I ett bloggunivers där alla bara spyr galla till höger och vänster ska jag fan kanske börja skärpa mig en smula.

Förlåt.
Och skärpning.
Och ingen har ändå tid att bry sig.

/Svinet

Julkort 2011

Vädret ba sköljer bort all them pains away.

(ett darrigt) Pfwooossh.

Alla vill dra nu.

Moderatsvin i fulkläder äter mat och vi tittar på.

Orkar inte se Play.

Moderatsvin i fulkläder äter mat och vi tittar på.

Orkar inte se er teater. 

Moderatsvin i snyggkläder äter mat och vi tittar på.

Och nu ska alla plötsligt spy och bajsa på scenen. 

FÖRSÖK GÖRA NÅGON GLAD! VI ÄR SKITLEDSNA HELA HÖGEN, KAN NI TYP SLUTA FÖRSÖKA GÖRA TRENDIGT OCH OBEGRIPLIGT OCH BARA GÖRA BORT ER LITE ISTÄLLET.

Igår skulle nassarna promenera runt i staden. Även om man läser mycket sagor så kan man ju skärpa sig lite.

Gympa.

Fredrik.

Han kör runt i en släde med en krona på huvudet och ett trollspö i handen i landet av evig vinter men näver christmas.

Käkar döda jur på nobelfästen.
En julhälsning:

Håll the fuckings käften!
En julhälsning:

Leprechauns prefer to be called Gnomes.
En julhälsning:

Sieg bakplåtspapper!
Läser:

The boy who survived och tjejerna som bara dog och dog.
Bakar:

Spastiska pepparkakor.

Jag är rädd att allt håller på att fyllas med vatten och beep beep.

Vi red på häst of sticks.

Nu börjar julpsykoserna. Tip toe tulips osv. De får inte lossa en kille från sängen för han är för farlig säger dem. Han är för scary för att inte lika fastknuten i en säng dygnet runt.

God jul.

Du ska stoppa din situation i en gryta och dessutom låta något koka med i grytan som ett slags offer till folk.

Du ska stoppa dig i en gryta.

Och låta dig kokas till julskinka som en slags julklapp till folk.

”historien griper tag och berör på djupet.”

Ait.

Bread sticks.

Ait.

Nu kunde julskiten vara över tycker jag.

The Wurst

Slyna.

Fas 3

Ditt ogenomtänkta… Slödder. Dödsångest. Bam.

Jo såhär: man tappar jobbet hamnar i olika faser slutar i FAS TRE där man får välja to be bödel eller offer. Gå bödelkurs eller offerkurs bitches. 

Alla snygga får välja först.

Det är svea 2011.

Och jag kör snart över er alla med min kvaddiga zombietruck från helvetet medan jag skriker: Ur vägen bitches voff voff wood.

Här kommer jag.

Här går jag.

Nu kör jag.

Tänker inte på dig längre, det skulle vara fysiskt omöjligt.

Liksom.

Det finns inga regler, bara feelings.

Spricker i mellangården.

Min exmake är roddare i roddarklubben.

Den sura fittan.

Hur mår hon?

Hon är upprörd.

Min bästa kompis säger att såhär ska du säga:

Im too sexy for this shiz (shiz iz wack).

En gubbe ringer P1 och hävdar att fittor har sämre minne, asså det är vetenskapligt så va. På samma sätt som att vi kan skita ut barn och inte ni. Samma samma.

För sexig wacky diddelidong för det.

Jag kan inte skita barn? Jag hatar snubbar? Jag kommer ihåg det?

Ass iz the new vagina.

Jag kan roas av hur korkad jag kan vara, i ett vanligt samtal kan jag säga dumt trehundra gånger.

Men så tänker jag på Buffy.

Grunts.

Cat keep a good bitch down.

Måste ba fixa min peruk.

Jepp Eurovision är tbx, och jag ska börja forska i eländet, annars dör jag, bara måste. Fast det är väl nån slags jul också?

Allt blir nog bättre/

Svinet