Lösningsmedel

Eller så kan man ju åka till Gällivare.

Utskällning

I somras hade jag och Silje Fredriksen en utställning i Oslo, Kallade den Typ Gigantish.

Här är lite bilder från den. Rummet var egentligen mörkt och folk fick ficklampa sig fram till bilderna och tälten.

I tälten var det videos.

Bildcred: Silje Fredriksen

Bacha bazi

En pjäs.

Jag skär bort dig, så himla praktiskt. 

A crime of passion.

Jag dansar runt med en stor jävla sjal på huvet. Runt runt. Och käkar glarre samtidigt. Och fingrar dig i analen. 

Och sjunger och spelar gitarr.

Dansar in med ett snöre runt tassen.

-Men varför starta ketchuptillverkning i södra Ukraina?

(slaktpojken)

Ett bra svar innehåller många förklaringar.

Och roadkill räv på vägen i höjd med Vippabacken:

-Jag behöver inte prata om hur jag har det, alls. Aldrig mer tror jag.

[2010-08-22 22.19.39]: jag minns min Afghanistan dröm.

[2010-08-22 22.19.42]: den var bad.

[2010-08-22 22.20.07]: ”nu ska du lära dig all förnedras och våldtas mitt barn”

[2010-08-22 22.20.27]: Afghanistan. ja, where else indeed.

[2010-08-22 22.20.31]: ”om du har tur skickas du till Sverige som kvotflykting och får häcka i Boden och hamra på köksredskap”

[2010-08-22 22.20.36]: din framtid = pepp.

[2010-08-22 22.21.08]: horskolan.

[2010-08-22 22.21.20]: så runkar du en gitarr på rätt sätt.

[2010-08-22 22.26.04] : livets lotteri.

[2010-08-22 22.26.10] : de kallar mig tysken.

Det finns så mycket jävla lidl billig willys livsfilosofi.

Chuck Palahniuck livsåskådning.

Så många dåliga råd. Tar aldrig slut. Folk ba forsar ur sig dåliga råd i en evig diarré.

Spyr lidl billig willysinsikt: allt man gör, gör man mot sig själv. Alltså är allt ditt fel.

Och aj.

Det är bara djur i skogen.

Allting går att sälja med mördande reklam. Olga.

The ramblings of a mad person. Del ett.

Det är bara DJUR  i skogen.

Har och dar.

Vi skrattar åt våra liv.

Del ett.

Vi skrattar åt.

Men jag har inte tid att sitta och häcka. Jag måste vidarevidareajvidare.

Trolleri.

Ryskt trolleri.

Jag kostar minsk femhundra spänn. Olga.

Rök, laser, Och plötsligt en tjur som hoppar ut över publiken. Om det nu finns en publik.

-Jag har irrat bort mig.

Det är bara djur i skogen, och motorer och Thailändska bärplockare och Vietnamesiska bärplockare, och björnjägare.

Nu kommer dom.

Men varför.

För att citera Ajvide:

DÄRFÖR!

Bla bla in la la land.

Wanker of guitar.

En kompis med ett snöre.

En vän med lim.

Minns en trappa i Mexico city och killen och hans vänner och sniffa kylspray. Och att man måste iväg iväg iväg. Hela hela tiden. Även om man står still måste man röra på sig, inuti.

Peak oil.

En oxe.

Jag trodde att jag skulle dö.

Men vad ska man äta?

Vad ska man älta?

Ingenting är konstant.

Det enda prison du har är i huvet.

Gör.

Prison brejk!

Alla gläder sig inte till skolstarten.

Allt ska inte sägas.

Och alla flyttar till Stockholm.

Man ska sluta kommunicera med folk. 

Man ska sluta helt enkelt.

(tjuren rusar ut över publiken nu)

Och när det gör ont ska man veta: det går över. Inget är konstant. Man var glad igår, finns inget som säger att man inte kan va glad imörrn, eller?

Känn på dig själv.

                                       :Jag kan hyra ut mig själv som danspojke till Afghanska krigsherrar på semester

[2010-08-22 22.39.52]: tänkte just föreslå det.

[2010-08-22 22.40.02]: gitarr kan jag ju spela redan.

                                     :och nu ska dem skjuta?

[2010-08-22 22.22.51]: men fy fan i helvete.

[2010-08-22 22.23.08]: och så gräver vi i ett djurkadaver.

[2010-08-22 23.16.08]: asså jag tror egentligen att den där taxichaffisen hade nåt vajj - när jag tänker efter. han var från Afghanistan och ville ha en date.

[2010-08-22 23.16.16]: haha.

[2010-08-22 23.16.20]: Afghanistan...

[2010-08-22 23.16.30]: jävlar du.

[2010-08-22 23.16.31]: han ville att jag skulle va hans dancing boy.

Olga plockar bär. I Minsk.

En porrfilm.

NKOTB – New killers on the berg.

Tröstergök är dum gök.

Norra kvarken och bottenviken. Och klister och lim. Sniffa kylspray. I stan utan vänner.

Oh this little girl is mine!

Wikileaks våldtog mig/

Ruslana - apornas son

Hej då

Usch fy fan. Shlingensief är död.
Nu blev världen lite tråkigare.
Kolla in hans arbeten här.

Minsk

Hej jag heter Olga.
Och jag har inget flyt.

Nedan bilder av skuplturer vi byggt av saliv, gaffa och skrot tillsammans med barn och vuxna i Gällivare, finns att beskådas vid Guldet i Gällivare fram till oktober. Det var pepp!
Titel: Naturreservat för mjuka nallar.

Ingen skulle ens tro mig. Har köpt ett delfinduschdraperi på loppis och ramlat ihop på gatan. Jag är typ bärplockare från Minsk.

Sverige 2010.

Att ens våga finnas är fan modigt.
En kompis med ett snöre.
En vän med klister.

Jag svamlar.

Tänker på tjuren som tänkte att fan i helvete nu räcker det och hoppade ut på publiken. FAN VAD BÄST! Det ultimata upproret. Om alla gjorde som den tjuren så hade det fan inte funnits burar.

Lite värdighet, ett sista performancevrål innan den ofrånkomliga slakten. Man kan lika gärna förnedra sig på sina egna vilkor istället för andras.

Man kuvas så lätt.

Äsch jag vet inte.

Jag hänger löst.

Någonting bet mig.

Och släpp fri!

Gör det.

Släpp.

App lapp sa att du slapp.

Skabb.

Det är 2010.

Jag är en tjur som planerar att bara braka rätt in i publiken. Eller vaddå: verklighetens folk.

Under pressure.

/

Olga

Benknäckarn

Oslo.
AKA
Crystal lake.
Vaknade kl 13.13 fredagen den trettonde, telefonen hade dött och det åskade. Missade tåget hem. Blev psykoutskälld av en schizotant på busshållplatsen som fick migrän av min existens. Jag fick hålla (asså hårt) i mig för att inte springa och slå henne allt vad jag orkade i ansiktet. Det händer inga andra jag känner.
2010. Händer inte heller några andra jag känner.

En pjäs nummer två.
(teater är som lifvet)

(Räv kommer in) 

-Hej.

Du luktar alsolsprit.

(Vaggar fram och tillbaka och nynnar som en zigenarkärring)

-Voj voj. 

(Eller som en lappkärring)

-Loj loj.
(eller som en schizokärring: ba jag får migrän av dig din jävel vem fan tror du att du är jag hatar dig och nu ska du ska få däng)
She said, asså.
-Lapp skojs.

Allt började i skolan. Det är allvar, det är mycket skit som har hänt va. Jag hade inte tid att tänka på boys, jag ville skriva och måla istället.

(Tar upp en cigg och röker länge, som en självmedveten lillgammal benig brud från söder fast det är en räv eller nån gnagare typ)
Såhär it goes
(i fablernas värld):

Bosse och Lena. 

I förorten.

-Har du såndära vahetere en flaska Tru blood?

Nej jag har desivon, smakar typ samma.

Alsolsprit.

Vad gör du?

Jag har ingen aning.

(småsjunger lite sådär småpsykotiskt)

Jag försöker att hindra mig själv från att begå… ja du vet… asså det låter så tråkigt. Kasta in min egen handduk typ.
…

Jag har inget kul i det här jordelivet längre. Det är maskar i min köksfläkt och alla har blivit vuxna och desillusionerade. 

Bosse! Bite me!

Jah hah... Ehm ere okej ifall jag biter dig lite i halsen?

Nej.

Du luktar lite konstigt, vad har du ätit?

En hemlös.

Men vaddå sa du att du stod där på tågstationen och väntade på den där killen?

Ja.

Men varför gjorde du det?

Jag är poet.

Ja hm.

Vad tänker du på?

Kan inte du typ jenka runt lite sådär som Lafayette med huvudet på sidan tio varv runt en pinne?

Berger and Burger (säg det högt för dig själv och ba fniss)

Får lust att tycka synd om mig själv nu.

Hrm. 
Gräv runt efter äpplet i vattenskålen, bakbunden. 
Det är fest.

Från förväntan till hat.

Del ett. 

(musik)

You fade away ( so I cant stand on mountains)

(och growla ba): Pussycat pussycat kill kill kill!

Lena
 (i framstupa sidoläge):

MONOLOOG:

Har du nånsin NYKTER plöjt dig hem genom ett svettigt Stockholm en fredagkväll NYKTER och känt dig som eljest?  Sett denna svettiga hög av fulla svin röra sig i en unison gegga, tänkt att du bara skulle vilja ha en stor lie och svooscha igenom hela den geggan?
Har du det?
Tänkt att du bara vill kasta väskan i väggen och skrika allt vad du orkar tills du inte orkar skrika längre (dramatisch). För det känns som att du inte hör hemma, som att du hamnade helt fel och skulle ha blivit kristen eller häst istället (dramaqueenish). Och som att den där massan håller med om det. 

Har du det va? Va?
...Va?

-Bosse. Bite me!

 Bo!

Jag är poet.

Or do or that.

Gör eller dö.
Har du nånsin stått där på tågstationen och väntat på en människa som bad dig komma dit, bara för att gå hem mol alena en timme senare och aldrig höra av den människan igen?

(blöder IHJÄL)

Lena:

-Fan jag känner mig slak, sådär apatisk. Du vet som en såndär som inte orkar röra sig. 
Bosse (torrhosta) bite mig.

(dör)

Bosse:

-Men kunde vi ha gjort något?

Fanns det något vi kunde göra?

Var det något vi kunde ha gjort?

Har du såndära vahetere alsolsprit?

Vad blir det till middag?

Hallå Lena?

Och jag vill vara rampljuset i slutet av människornas tunnel.

 Lena (står upp från de döda):
-Du är som en stor svart tunnel jag aldrig kommer ut ur.  

Förlös mig Bo.

Bo, let me go Alejandro. Alle alle.
(bryter tvärt av)

KÄFTEN!

Jag fick rivsår i fejset av din skäggstubb.

Lena:

-Skanky hoe.

Bosse:

-Hoe bag.

Lena:

-Du gör musik som låter som min damsugare.

KÄFTEN!

Jag är poet!

Jag kan bara äta mosad banan och dricka kefir annars svullnar min mage upp och jag ser gravid ut.

Jag vill inte se gravid ut Bosse, hör du det?

Jag har inte så mycket pengar.

Alla är out of my league.

KÄFTEN!

Driver dagg faller regn?

KÄFTEN!

Bosse halli allå?

Jag vill skära mig i benet.

Jag vill skära mig i foten.

Jag vill att någon kommer och håller i mig så att jag inte gör det.

Tänk att det här är teatertext. Typ ridå upp - stormande eller vahetere runkande applåder.

Han ba såg mig och tänkte: nej. På tågstationen Bosse, på tåget.

Eller?

Bosse vad tänker du?

Bo:

KÄFTEN!

-Sitter på töget och ser för mitt inre hur jag våldsamt spyr blod, skit och piss. Hur någon håller fast mina armar bakifrån, fast inte på ett kärleksfullt sätt utan bara fast håller fast. Bussen fylls liksom upp av blod och avföring och allting kokar och alla barnen bara skriker och spyr. 

...

Och det ba forsar piss och likvätska ut ur bussens alla små knotiga fönster.

Och vi får vila.
(piss och skit)

Och någon håller fast mig hårt bakifrån, sådär som man gör med folk som spyr, fast inte på ett vänligt sätt.
(och blod)

And action!

Det är naglar och hår och tänder. Det är äckligt.

Låter nästan som hon som tog livet av sig som var hipp ett tag. Ehm va hette hon da... Nåt på S va? Ssss a rr Sarah Kane?

Och alla bortvalda människor bara reser sig upp och sätter sig och bajsar.

Hah.

Oh Joy. Den som världen torkar av sina skitiga händer på. Du är pappershandduken på tågtoaletten.

Fast det var då .

Mitt liv idag: jag är pappa till två barn. Det fanns en tid då jag satt ensam i Oslo och grät, men det var då. Allt det där känns som något mycket avlägset. Som en mardröm för länge sedan, något som egentligen aldrig hänt, så långt borta känns det.

Skitlångt bort.
Shit mat.

Nu är jag pappa till två barn.

Det enda som betyder något.

Och alla som betyder något.

Och det är meningen.

Och "alla" mina vänner ba: phew- jag är iaf inte dig – tack Gud för det.

Jag är inte heller mig.

/ Dig

Beatless

Ibland kanske man borde vara ledsen. Men asså. Jag gjorde en låt, det tog inte särskilt lång tid, kanske fem... sekunder. På en 25 kroners synth jag hittat. Den heter 25 kroners synth tror jag.

Och fast jag gillar känslan den ger, lite sådär är det nu.

Det är något med det här året, kan inte heeelt sätta fingret på vad det är. 

Men livet ska få fan nu.  

Nu är det bara: Jag gillar verkligen  lite lätt förståndshandikappade människor med stora leenden som tycker om 25-kroners synth musik utan att döma och som kollar på Lotta på Liseberg hand i hand. Med ett stort leende.

De som inte vet vad flashback forum eller dp är.

You break me up

/Josh Grobian

PIG OUT

Le freak. Ce chique?

Jag ritar människor som ler och hundar som springer.

Äter mig sprängdeg.

Och jag känner en tjej som skulle kunna mörda för Ernst. Körsbärsstege.

Jag känner en tjej.

Pj Harvey.

Och.

Det är alltid den tvättäkta (washable?) mannen som är mördaren.

-Yeah yeah washing me hands.

Så blir behovet okontrollerbart.

Han ba på cockneydialekt:

-Yeah yeah, ha så roligt nu.

Nere vid vattnet.

Hö hö.

Och jag känner en tjej som försvann, eller flera. Tjejer gör det.

Antingen sena sommarnätter eller så dumpar dem dig som kompis.

Man blir lite ledsen, går runt med små händerna ba *vrid* *vrid*.

Människan fick för många nya vänner och glömde dig. 
Och efter det börjar man gråta så fort någon inte svarar på sms ty då tror man sig vara dumpad på nytt. 
Den nya tekniken leder till mycken osäkerhet. 
Folk slutar tro på vibbar. 
Men inget slår the vibes man!

Men man kan inte vara vän med glädjevampyrer.

Eller.

Man kan inte gå runt varje dag och vara rädd för människor.

Man borde dansa varje dag istället. Inte ge allt sig själv till folk med illa intentioner.

Alla borde hålla käften ibland.

Jag känner en tjej.

Fast bara en.

Makavejev.

Käka palt.

Kräkas palt.

Längta efter freedom.

Just nu.

Jag kan vakna, sätta mig upp och utbrista: men jag skulle ju skriva en roman, vad hände? Världsfreden! Skulle ju baka bröd för satan, vad gör jag här?

Tar ett fiskespö och pimplar efter hur jag tänkte egentligen samt perspektiv.

Iran.

Ett av milleniemålen: att avskaffa fattigdom.

Transfett: vad är det?

Stockholm – fredag eftermiddag. Det vilar en orolig ande över staden, han heter typ Bengt-Ove och har dålig andedräkt - anden. Han drog en liten nitlott i livets lotteri och föddes i Falköping.

Men Stockholm en fredag: folket går runt i slow-motion och ser nyknullade ut på ett oskönt sätt. Det är fuktigt i luften, FUKTIGT!

De sitter på sticka i röven uteserveringar och petar i äcklig tapastallrik. I Sofo. Alla tjejer har lilla My frisyr, Acne och skinnjacka. Alla killar saknar självbevarelsedrift. De petar i tapastallrik och ser på varandra och tänker: mja...

De går in på systemet och frågar expediten efter det godaste lådvinet. De låtsas som att de ska på grupppicknick, att de inte ska supa till själva i sina små homes, somna i fosterställning med en tjock klump av gråt och äckligt rödtjut i halsen och drömma om mig.

Jag minns när man tyckte att Anneli Rydé var cool för att hon hade en tatuering.

Jag kan vakna av fruktansvärt händelserika mardrömmar nästan alltid baserade på kampen mellan ont och goth och alltid med ett uns av svek från en nära allierad. Inatt var det i nåt gammalt lagerhaus och det tändes och släcktes hela tiden. I mörkret kom det höga operaröster och rummet blev hur stort som helst, vi skulle gå igenom rummet för att komma ut men vågade inte. Då ropade jag på någon att tända så att vi skulle våga gå igenom rummet, igenom. Då tändes ett svagt flipprande ljus och man såg runda små snälla djur som cyklade hysteriskt för att hålla det svaga ljuset igång under några sekunder.

Och han är inte en bra människa.

Ungefär som att London är dimmigt.

Gråter över kex på Konsum.

Du är majonnäs. Du är äcklig.

Osv.

Och hela den här vintern/våren har jag legat under en guppande vampyr.

Fastknuten i sänggaveln. Metaforiskt då.

En idé:

Lev som vecko revyn i tre månader eller die trying. Gå ut och spy lite då och då så ska allt ordna sig. Ta dig fram på cykel. Sälj allt på loppis.

He was known to be very high up in the ass.

Man ska inte vara rädd för andra människor.

Studsmattor med galler, blondt sunt PLATT och inte flygigt hår, pastelldragskobyxor, snickar-Per och missunnsamhet.

Sitter och susar fram genom Roslagen och tänker: vad gör allt det där med mig? Allt det här som jag ser varje dag. Det enda som är runtomkring.

När du vill precis när du vill.

Och hjälten ba: Alpha-male do you read me?

Och idag kan vi läsa i tidningen: Tommy Lees krav: tjejer.

Och idag kan vi läsa i tidningen: Här draggar dem efter Marina.

Tjej:

Gå in och stanna där, ring ingen, gör inga planer, hav inga förväntningar.

Så blir du aldrig besviken.

Spy!

Blir du kär så blir du mördad.

En dans.

Går ut ch spyr då och då.

Balanserar i Vivienne Westwood platskor.

Gör det!

Det är Trainwreck av Tennesse Williams.

-Hej det är jag om är döden.

Drar min döden hand genom de dödelidöda. Svingar en liten rostig lie ba: tjoff tjoff.

I Sofo.

Bär jämt runt på saker där. Mig själv och annat. Folk ba: du verkar ha så mycket prylar.

Ja shit oh my God ni har ingen aning! Mig själv till att börja med, så tankar och rädslor och agg och bubblor och likvatten och blo.

Och en lie.

Plus en lägenhet fylld med loppisfynd under tjugo spänn. De senaste: en stickmaskin och en undervattenskamera, en kompis samt ett halvkasst självförtroende.

Tänkte sticka en tröja och ge den till polaren, kasta den i vattnet och fotografera.

Sven-Arne.

Jag tror kanske jag inte blivit tillägnad någon uppmärksamhet alls.

Därav känslan av panik en övergiven sommardag.

Folk bär runt på varandra, grillar och stora flaskor med coca-cola.

Men asså.

Vi är väl alla en hopplös kombo av lite sociofobi, paranoia, borderline, manodepp, loser och lite schiz, monotoni och lite boring med ett uns av livsglädje och missunnsamhet någonstans därunder. Allt inramat av ett hopplöst behov av bekräftelse och kärlek och pepp och en oförmåga att själv kunna ge.

Och således hoppar vi fram i ett hamsterhjul.

Och alla ba:

When you want it the most there is no easy way out.

When you're ready to go and your heart's left in doubt.

Don't give up on your faith.

Love comes to those who believe it.

And that's the way it is.

Or not.

Lördag kväll. Det åskar. Colin Nutleys hittills sämsta film på teve. Försöker göra sit-ups till sprakande musik som min flummiga svampkompis från Ukraina skickar. Har lånat mamsens lägenhet. Lars Winnerbäck har konsert här breve, det låter HÖGT! Som att han står i duschen och skrålar.

Och så fyrverkerier och åska samtidigt!

Surreal man. Insekter som vill in i min dator.

Lördag kväll – huvudvärk. Ser en kortfilm med Chris Crocker som vädjar till sin pojkvän att sluta droga. Ska se slutet på Happiness, sista halvan av filmen är sämre än första. Första är genial.

Hela lägenheten blinkar av alla blixtar.

I claim thee. I claim din tid.

Söndag.

Fan! Det är nåt med Glee och mina tårkanaler. Jag bölar från det att skiten börjar till sluttexterna, och jag vet.

Men jag gör det ändå.

PIG OUT!

Le freak.

Gjorde så många sit-ups igår att jag nästan kräktes. Typ whiplash av sit-ups. Kunde inte somna. Idag kan jag inte andas eller böja mig.

Sam Raimi life. Maskar på spisen. Maskregn på spisen!

Hemul!

Posttraumatisk stress.

Mamma med vuxen son på bussen. Hon ba: non stop talking på darrig röst om ingenting.

Han: (skäms) Mmmm (vrider sig bort)

“I should shake your hand.

“Not unless you got some hand sanitizer. I’ve seen that car you drive — I don’t want to catch ‘poor’.”

Platityder.

Och varför skulle man ta lån, åka hela vägen hit från fattig bara för att sitta och rulla tummarna. Så roligt är det inte i Sverige. JÄVLA BÄRFÖRETAGARSVIN FRÅN HELVETET!

Gnejs. Hej svejs.

Muslimsk fundamentalism – som världens mest komplicerade dataspel.

Jag tycker precis som Gud – samma sak.

Tjopepp/ Svinet